&
« A little flame must be transformed to a disastrous fire…
-Do not be afraid to become a beautiful nightmare to me. »

Quelques petites gouttelettes de pluie se promenaient avec délicatesse sur les bords de sa lourde redingote en lin grisâtre, le faisant sourciller mauvaisement. Il les chassa en agitant nonchalamment sa manche trempée, et humidifiée par de l’eau glacée, sans goût. Monsieur Mercer détestait être mouillé ainsi. Malgré le fait qu’il fut élevé à Manchester, en Grande-Bretagne, et certainement familier à un tel climat désastreux, il méprisait toujours cette impression de n’être qu’une passoire, à laisser couler la pluie le long de son corps, jusqu’à ruiner les vêtements coûteux qu’il était parvenu à s’offrir grâce à sa récente et importante paye du mois. Lord Beckett s’était montré fort généreux. Et pour cela, monsieur Mercer lui en serait éternellement reconnaissant, lui, homme de classe modeste, voire pauvre, depuis sa plus tendre enfance. Il ne connaissait pas le luxe du velours, ni la douceur de tissus doux comme la soie, le satin, ou le taffetas. Des tissus amples, larges, de coton ou de lin lui suffisait amplement. Est-ce que Monsieur Mercer aurait pourtant souhaité…connaître ce genre de vie, au plus profond de lui ? Certainement pas. Cela paraissait intriguant, mais l’homme en noir préférait sa vie morne, de gueux, sans attaches quelconques, à n’agir que pour le bon plaisir de son employeur, sa seigneurie Cutler Beckett. Il s’était habitué à cette vie durant des années, alors à quoi bon la lui bouleverser du jour au lendemain ? Les gueux faisaient partis de son monde. Son sang. Ses origines.

Il marchait le long d’une ruelle peu éclairée, ce soir-là. Un soir de pleine lune. Elle était pleine, bien ronde, et d’une délicieuse teinte argentée, si subliminale. Monsieur Mercer l’observa en silence, avant de plisser ses petits yeux noirâtres vers un carrefour, situé tout près de la taverne de Singapore. Aucun bruit. Aucune silhouette. Il n’y avait que lui, désormais. Et cela lui plaisait énormément. Ne faire qu’un avec la nuit, la solitude, à laquelle il ne cessait de se rattacher éternellement…

David Mercer se souvenait parfaitement des derniers mots de son maître, lord Beckett, alors qu’il lui avait confié une importante mission il y a de cela une semaine. Beckett ne faisait pas confiance en Edward Davis. Et d’ailleurs, il ne lui avait jamais offert ce précieux cadeaux…et ne comptait certainement pas le faire, songea Mercer, sombrement. Il avait raison. Ce Davis n’était qu’un opportuniste, un séducteur invétéré, doublé d’un faux-jeton. Il se cachait derrière les jupes en dentelle blanche de son amie proche, Elvira von Hanover. Beckett, désormais. Il réprima un rictus. Son visage couvert de cicatrices blanchâtres, et autres balafres se crissa, se courba, devant l’idée que son employeur ait pu s’engager auprès d’une noble. Certes, il avait déjà pensé à cette hypothèse par le passé…Son maître se faisait vieux, et il ne garderait pas sa fougue éternellement, et s’il tenait un tant soit peu à obtenir des héritiers dignes de ce nom, de son rang, et de son sang, il se devait d’épouser une aristocrate très bien placée. Il l’avait bien trouvée, la nièce du Roi George I en personne. Monsieur Mercer se devait de féliciter lord Beckett pour sa récente trouvaille. Les relations de sa femme deviendraient siennes, et ainsi, plus rien ne pourra s’opposer à sa suprématie, ou à ses moindres désirs…Un plan stratégiquement élaboré, ma foi.

Et pourtant, monsieur Mercer trouvait à redire. Il n’aimait pas l’idée que l’on accapare Beckett, en vérité. Et ses regards noirs devenaient plus que fréquents, en la présence de dame Elvira. Le petit homme à la redingote gris perle ne lui faisait pas confiance. Elle était aussi sournoise qu’un serpent. Une vipère subtilement bien maquillée, poudrée, et déguisée derrière des vêtements hors de prix, une attitude snobe à en faire pâlir le plus fier des Lords, et un ton qui ne lui plaisait pas, mais alors pas du tout. Pour qui se prenait-elle ? Pour la reine ? Monsieur Mercer ferma ses yeux durant une fraction de seconde. Il avait été là, lors du mariage…Et il n’en gardait qu’une intense rancœur, comme si on venait de le trahir. Oui, le goût de la trahison se sentait parfaitement sur sa langue. Il avait intérieurement apprécié le geste de la corsaire Aloha Ihnoe, soi-dit en passant. Même si son arrogance l’avait rapidement refroidit. Car agir ainsi le jour d’un mariage, même à l’égard de la fiancée, signifiait également de manquer de respect au marié, et donc à lord Beckett. Monsieur Mercer n’accepterait guère qu’on insulte, ou salisse, le nom de son employeur aussi impunément.

Mais chaque chose en son temps…

Soudain, l’homme s’arrêta près d’un pont en bois, où d’imposants arbres jonchaient de droite à gauche de la longue rue menant à quelques demeures, plus ou moins aisées. Il cherchait des yeux une bâtisse en particulier, un endroit, réputé pour être la maison de « vacances » de l’amiral Davis. Cette information semblait fiable, d’après les sources de l’assassin écossais. Et suite à l’avertissement de lord Beckett, il s’était offert le luxe de voyager jusqu’en Chine dans l’espoir de dénicher le grand brun, et de découvrir ce qu’il cachait, à se rendre ainsi dans cette ville régulièrement…Mercer franchit le petit portail et se faufila près d’une large fenêtre éclairée de l’intérieur. Un feu crépitait dans la cheminée. Mais il ne voyait pourtant aucune silhouette humaine, d’homme, plus particulièrement…Un ombre passa dans le fond de ses prunelles. Il recula, et contourna la maison pour se diriger vers un jardin.

I want a new play to game